Então, Zé Rodrix se foi, assim, de repente, sem um sinalzinho que colocasse a família, os amigos, os fãs de sobreaviso. Quem disse que a morte tem de avisar sua chegada? Quantas vezes ela até engana, faz que vem mas não aparece? Afinal, tem tanta gente vivendo seu tempo de bônus por aí, gente que se agradece aos céus por ter ficado, outras que se fica pensando sobre os mistérios do além e do aquém para merecerem estar vivas.

Andei passeando pelo youtube e fiquei triste por ver que tem muita coisa atual do Zé mas pouca memória da época em que ele marcou a vida de adolescentes num Brasil sem esperança, sem saber para onde ia. Como a gente vai esquecer aquele sujeito de voz rascante, cabelo crespo avoado, óculos, debochado e ao mesmo tempo romântico para parir algo como a eterna Casa do Campo? Envelheci ou foi ontem que vi este cara nos festivais de mpb? E aquele comprido e feio Guarabyra cantando Apareceu a Margarida. E Wilson Simonal, antes de ser desgraçado pela esquerda sempre afoita e dona da verdade cantando Sá Marina, Tributo a Martin Luther King e uma coisa linda chamada Silêncio, que nem a letra se acha na internet, ou ainda Correnteza, do Tibério Gaspar e Antônio Adolfo?

E aí me lembro de Marcos e Paulo Sérgio Valle, de Viola Enluarada, de gente lotando teatros para aplaudir e vaiar, brincando de levar a sério disputas que preenchiam a alma vazia de futuro, universitários que meteram a boca em Caetano Veloso, passando recibo de burrice aguda, de não entender o que viria, o novo, o desafiador. Faz tempo tudo isso.

Faz tempo que Elis, num lance de estupidez absoluta, misturou cocaína com birita e nos deixou na mão, tendo de nos contentar em ouvir velhos vinis, cds e espiar o youtube para suspirar com Atrás da Porta.

Viro e reviro as listas dos novos talentos, em especial dos compositores, em busca de espírito, de sopro vital, e só não fico mais triste porque existe um Marcelo Quintanilha lembrando que existe vida inteligente além dos solavancos de Ivete Sangalo e Cláudia Leite. Na verdade, acho que procuro o que se foi, o que não se perdeu mas que vai se esvaindo com a gente, que vai indo também, nesta semgracice da música pasteurizada e modinha que invade tudo e todos.

Nem vou falar mais, porque estou amarga da silva com esta partida de Zé Rodrix. Outras virão, a gente sabe. Há que ficar firme e ir cantando o que gente como ele deixou, passando adiante o que a pressa e o sem sabor deixa de lado.

(Publicado em Coletiva.net)

Preguiça de escrever.

foto: LA Times Travel

Colégio interno, a solução para a garotada adicta de internet. Esta parece ser a solução que muitos pais franceses estão encontrando para tirar os filhos da frente do computador, em especial das redes de relacionamento. Um artigo publicado no Figaro online pergunta, inclusive, se o “Facebook é o fornecedor oficial dos internatos” atualmente.

Para mim, é uma coisa muito estranha que justamente os franceses, eternamente interpretando o quadro A Liberdade Guiando o Povo, do Delacroix, estejam optando por encarcerar os filhos por não saber como lidar com a liberdade de um e outro. Mais estranho ainda que, a estas alturas do campeonato, a multiplicação dos internatos “de excelência” seja programa prioritário do governo. Sarkozy chegou a justificar, há dois anos, que seria uma boa chance de dar estudos de qualidade aos jovens – hoje, 450 já podem provar desta novidade às avessas.

O comportamento vem se firmando há alguns meses e desafiando os educadores e os chamados pensionatos afirmam que não se passa uma semana sem que recebam um pedido de inscrição. “As crianças estão em crise, mas os pais também estão”, diz um conselheiro da instituição que regula o ensino privado francês. Sem falar num psicanalista que considera este retorno ao colégio interno um ato de desmame!

Nesta história toda, vejo como mais assustador a afirmação de que a gurizada, ela mesma, está pedindo para estudar confinada: o SOS Ado, que é uma espécie de CVV francês que ajuda pais que enfrentam problemas com os enfants nos colégios, dá subsídio para esta afirmação. Segundo uma integrante do serviço, crianças e jovens se refugiam no tele socorro buscando se preservar de conflitos familiares.

A turma da psicanálise, como sempre, cutuca a culpa paterna, falando em uma fuga dos pais de seu papel, transferindo sua autoridade para a escola em regime de internato. Corroborando esta visão, a unanimidade dos comentários feitos ao mesmo artigo do Figaro é de repúdio a esta nova moda. 

A matéria, que não vir repercutir em lugar algum (inclusive, um dos leitores comenta a respeito da prioridade que o próprio Figaro deu a ela)  me interessou mais porque, há duas semanas, resolvi começar a postar no twitter, este ser estranho, mais um filhote da internet, em que se escreve no máximo 140 caracteres por mensagem.

A ferramenta vem sendo incensada pelos que apontam sua instantaneidade jornalística acima de tudo, com base nas notícias que aparecem primeiro nos espaços dos tuiteiros para depois ocupar sites e, bem mais tarde, mídias “antigas”, como televisão, rádio e jornal. A exemplo dos blogs, as próprias mídias estão usando o twitter, o que retro alimenta esta samsara da vida virtual.

Confesso que até agora tuitar está sendo uma obrigação a mais de atualização na rede do que algo que dê retorno em termos de mais proximidade com leitores ou extensão da rede de relacionamento propriamente dita. Claro que é um prazer encontrar amigos novos e antigos nestes espaços sem sofá ou cafezinho. Mas até que ponto a gente está trocando até mesmo uma boa briga cara a cara por 140 toques de banalidade ou falsa cordialidade? Pior é que para nós, grandinhos, não há mais como ir para o internato e se enquadrar num velho jeito de viver. Falo daqueles tempos em que, mesmo a contragosto, se acompanhava pai e mãe nas visitas à casa dos avós em final de semana sem saber que se iam amealhando lembranças insubstituíveis para a maturidade e, mais que isso, moldando a própria vida.

 (publicado em Coletiva.net)

(foto do site The Journal of Computer-Mediated Communication's)

Cannes começou nesta quarta-feira, 13. E começou com o novo filme da Disney-Pixar chamado UP, que mostra um velhinho viajando em sua casa pelo espaço amarrado a balões. Tragicômica coincidência com roteiro da vida real, porque lembra a história do padre de Santa Catarina que sumiu tentando repetir a proeza que já havia realizado antes. Esta foto aí de cima é hilária. Quem clicar no link vai ver que há outras, lindas, significativas, de atrizes como Sophia Loren, Gina Lollobrigida, Jane Maynsfield, Brigitte Bardot em duas ocasiões diferentes e em ambas uma gracinha como diria tia Hebe. Mas esta "moça" que aparece com o eterno cara de sonso Robert Mitchum é algo para se pensar sobre o que são as pessoas e como é o mundo.
Ela se chamava Simone Silva, não era brasileira, era filha de pais greco-franceses (née Bouillard) que viviam no Cairo, mas foi estrela de filmes B em Londres, onde morreu com 29 anos de idade, em 1957. Por qual razão trocou o sobrenome chique por Silva, nem Chico Xavier deve saber lá do outro lado da vida. Ela foi encontrada morta, aparentemente por um AVC resultante de uma dieta severa para entrar em forma e tentar voltar a filmar. Como se vê, a loucura pela magreza não é de hoje.
O flagrante armado aí na foto acima é de 1954. Impressionante como a criatura parece mais velha, inclusive pelos seios flácidos que ela passa trabalho pra segurar, coitada. O quase topless da Miss Festival custou um convite bem francês para que ela se retirasse de Cannes, embora tenha feito a alegria dos paparazzi d'antanho. Na época em que coxa grossa, cintura fina e peito imenso era o charme, ela teve seus 15 minutos e meio de fama. Segundo a Life, foi tanta correria para ver esta criatura esdrúxula, com esta fantasia meio de havaiana, que um fotógrafo quebrou o braço e outro a perna tentando captar a pose muito natural dos dois.
Mais louco ainda é que ela tem um biógrafo apaixonado, que fez o perfil para o IMDB, um tal Yuri Suassuna de Medeiros!!!!!
Nas imagens do uncle google, tem mais imagens risíveis da dupla, como esta,  ela gordota e ele com aquelas calças com cintura quase no pescoço como era moda! E esta, ele bancando o malandro, com o dedinho de quem ia pegar nas opulências da moça. Já nesta outra aqui, Mitchum parece que quer fugir do abraço da fofa.  Simone aparece magrinha nesta foto de 1951, com um maiô "ousadíssimo", no Festival de Veneza. Como se vê, ela adorava festivais! 

Pois foi a Yvonne que me mandou, por mail, este vídeo do karaokê coletivo que a T Mobile realizou em Londres no fim de abril. Eu não havia visto ainda e me desbundei (ih, termo dos anos 60!), queria ter estado lá naquela hora.
Imaginei se fosse feito aqui, quantos microfones sem fio seriam devolvidos? (maldosa, eu?)
Claro que o único lugar em que não poderia ser feito, pela falta de entusiasmo e cintura do povo participante é o Rio Grande do Sul, em que macho não dança pra não parecer bicha, tchê! E moça decente não vai pressas coisarada de massa, não!
Que inveja da gente do Rio, do Nordeste, do Norte do País, que adora uma festa e não fica olhando pros lados prá ver se tem alguém regulando como aqui.
Acham que estou exagerando? Já viram show ao ar livre em Porto Alegre? Eu já. Muitos.
A gauchada, em sua grande maioria, não só não se mexe como ainda fica olhando com cara de deboche pra quem se arrisca a mover os ombros que seja. Juro em cruz!
Então, vou de carona no Hey Jude gravado em Trafalgar Square.
Reparem na cara de satisfação de uns, na de emoção de outros, na alegria do homem de cabelo branco, dos desafinados, que coisa mais democrática.
Nem tô que foi prum comercial. Para mim, o que fica evidente, neste vídeo, é o prazer que a música traz. Prazer puro, de estar cantando junto, totalmente envolvido pela magia da música.
John Lennon deve estar sorrindo em algum lugar, malandramente, já que esta música foi feita por Paul McCartney (era Hey Jules) e creditada aos dois. Ah, que importa isso?
Ela é linda!!!! Seguem vídeo e letra.
VAMOS CANTAR, GENTE! FAZ DE CONTA QUE ESTAMOS EM LONDRES!

Hey, Jude, don't make it bad,
take a sad song and make it better
Remember, to let her into your heart,
then you can start, to make it better.

Hey, Jude, don't be afraid,
you were made to go out and get her,
the minute you let her under your skin,
then you begin to make it better.

And anytime you feel the pain,
Hey, Jude, refrain,
don't carry the world upon your shoulders.

For well you know that it's a fool,
who plays it cool,
by making his world a little colder.
Da da da da da da da da...

Hey, Jude, don't let me down,
you have found her now go and get her,
remember (Hey Jude) to let her into your heart,
then you can start to make it better.

So let it out and let it in,
Hey, Jude, begin,
you're waiting for someone to perform with.
And don't you know that is just you?
Hey, Jude, you'll do,
the movement you need is on your shoulder.
Da da da da da da da da...

Hey, Jude, don't make it bad,
take a sad song and make it better,
remember to let her under your skin,
then you'll begin to make it better (better, better, better,better, better!)
Da, da, da, da da da, da da da, Hey Jude...
Da, da, da, da da da, da da da, Hey Jude...

(tradução aqui)

Eu estava pesquisando sobre Pierre Cardin, que está com 86 e que eu considero um humanista e viajei uma barbaridade em fotos fantásticas feitas para a Life sobre moda por um cara chamado Mark Shaw . Algumas destas fotos, são mais que obras de arte - são vivas. 

Olhem bem para esta foto acima. Esta lady mais reflexiva que o pensador de Rodin poderia ser, tranquilamente, uma portuguesa de uma quinta retirada, em seu descanso após as lidas caseiras. Ou, quem sabe, uma italiana da Toscana, à espera da hora do sono, após um dia entre os vinhedos.

Quando eu era criança, se falava em Dia do Trabalho. Era um feriado aguardado, na casa de um operário de fábrica de calçados que, um dia, resolveu botar sua própria sapataria. Ainda esta semana, em mostrava à minha filha, quase formada em Arquitetura, a divisão interna do apartamento em que meus pais moram há 55 anos, na vila do IAPI e que teve modificado seu interior, faz muitos anos, para ampliar as pequenas peças e dar lugar a uma cozinha maior, com espaço especialmente para o refrigerador que, no começo, ficava na sala.

 Este eletrodoméstico, então imenso e barulhento, se chamava frigider  mesmo não sendo da marca Frigidaire, e antes herdara o nome de geladeira (minha mãe até pouco tempo usava este nome), porque seu antecessor era apenas um depósito fechado de barras de gelo que um carroceiro trazia, semanalmente, e entregava, depois de fisgar – com um gancho de ferro -  cada barra que vinha pingando água, mesmo enrolada numa estopa que protegia seus ombros do frio.

Mas eu falava das peças que não existem mais na casa dos meus velhos e que tem por testemunha, além das lembranças de quem ali morou e mora, as vigas no teto. Numa destas pecinhas de nada, existia a despensa para colocar mantimentos e, após, a tal geladeira horizontal. Pois ali, naquele cubículo, por muito tempo minha mãe, que deixara o emprego na fábrica de calçados para cuidar de mim em casa, como devia fazer toda boa mãe, trançava e trançava tiras de couro em volta de moldes de madeira, chamadas formas, compondo o corpo de futuros calçados de trecê, ou tricê como a gente dizia.

Lembro dela com o bico da forma fincado no estômago, pregos delimitando o desenho a seguir, e as mãos maltratadas pelo manuseio do couro, o cheiro mesmo deste material, com toda a química que trazia, enchendo a casa. Um dia, minha mãe não suportou mais a dor no estômago e desistiu do trabalho que acrescentava uns trocos a mais na renda doméstica. Meu pai, ainda por anos, todos os dias, cinco e meia da manhã ainda escura, pegava a marmita que acomodava no bagageiro da velha bicicleta comprada de terceira mão, abria a porta, saía para o leito da rua, se abaixava, colocava, em cada canela, uma espécie de meio anel de aço que segurava as pernas das calças para evitar que o pano enrolasse no pedal ou na correia, e seguia, rua abaixo, assobiando uma música sem ritmo. De tardezinha, voltava, cansado, empurrando a biclicleta rua acima.

Trabalhador. A vida toda. Meu pai de 80 anos foi isso: trabalhador. Esta semana, me contou minha mãe, ele entrou na garagem onde, depois de todos seus AVCs instalamos todas as ferramentas da sapataria que nos sustentou por quase meio século, ligou a lixadeira, ficou olhando para ela, desligou, suspirou e perguntou: “será que eu nunca mais vou trabalhar?”  

Aí, me dá uma revolta quando fico sabendo que um jovem de 20 anos, irmão de um colega de minha filha na faculdade, morreu esta madrugada porque não quis entregar o carro para um desgraçado qualquer que jamais vai merecer um feriado, homenagem ou ser honrado com o nome de trabalhador. Fernando Sauer se foi. Deixou o futuro na Faculdade de Engenharia, deixou a família, foi desembarcado da vida. O infeliz que o matou está por aí, espreitando outros trabalhadores como Fernando, que morava com o irmão num pequeno apartamento e trabalhava para sustentar seus estudos.

Num país governado por alguém que se fez em nome do trabalhador e terá ficado oito anos no trono dos podres poderes de Brasília e numa capital que ficou quase 20 anos nas mãos deste mesmo partido, é repugnante saber que o nome de quem trabalha foi usado (é e será) politiqueiramente. E que se continue perdendo gente decente por causa de bastardos que preferem o caminho das drogas, do roubo e do assassinato enquanto este mesmo partido e seu líder se preocupam em indenizar gente que faz charme dizendo ter defendido o Brasil da ditadura.

Por isso, tanto faz mudar o nome de Dia do Trabalho para Dia do Trabalhador. Para mim, hoje, este é o dia das vítimas do mal e dos poderosos que dele se beneficiam, lamentavelmente.

 (ilustração do site Vieux Métiers)