Eu queria começar a semana com um post legal, positivo. Cheguei a pesquisar a história do pai que concorre, há anos, em triatlo, carregando o filho de hoje quarenta e tantos anos portador de paralisia cerebral. Este é um exemplo absolutamente maravilhoso de amor paternal e de superação. Vi no Fantástico e fiquei me sentindo a pulga do cocô do cavalo do bandido com minhas choromelas.

Ruth Cardoso morreu.
Morreu, na verdade, uma mulher-exemplo: intelectual, criadora de programas sociais imitados, copiados, "adaptados", MAS JAMAIS IGUALADOS.
Morreu uma primeira-dama que MERECEU E MERECERÁ SEMPRE ESTE NOME. Longe das vaidades dos preenchimentos labiais, das roupinhas "rejuvenescedoras", dos estica-e-puxa de pele que transformam umas e outras em réplicas do Coringa, aquele do Batman, dona Ruth deu orgulho ao Brasil.
Dona Ruth!
Ela merece o tratamento Dona: longe das festinhas juninas palacianas, soube entender e prestigiar a cultura popular.
Discreta.
Trabalhadora.
Eficiente.
Culta.
Ciente de seu conhecimento, segura do que podia ensinar.
Uma mulher que viveu a história como protagonista e nunca como coadjuvante.
Dame Ruth Cardoso.
Em meio a tanta "primeira-dama" que nos envergonhou (e envergonha) por suas exposições de vida pessoal vexatória, ignorância e total falta de cultura e educação, falta de noção entre o público e o privado e também fazendo papel de boba da corte mandando construir jardinzinhos em forma de estrela, DONA RUTH É PRIMEIRA DAMA. É E SERÁ.

Dilma e sua gang, Lula e seus asseclas, Tarso e seus fantoches, este governo corrupto, ridículo, feito de gente sem letra e sem lei, devem todos estar felizes!
Aproveitem!
Um dia, tudo isso vai passar. E vocês também passarão!

Um mail pode mudar não a vida da gente, mas o foco.
Estava eu, até pouco, cabisbunda e meditabaixo (vide post abaixo), quando eis que se não quando recebo um mail absolutamente inesperado de um ex-colega e ainda amigo de quem sei a toda hora mas com que há uns bons dez anos não falava.
O mail veio em busca do telefone de uma amiga comum, a jornalista Helena Lemos, que eu designo minha mãe profissional (com ela aprendi a escrever para jornal, a enfrentar o desafio de aprender sobre teatro para poder ser setorista e comentarista de artes cênicas além de muito, muito mesmo, sobre fidelidade e solidariedade). E, antes que me esqueça, tenho um pai profissional, Luis Figueiredo, meu primeiro chefe, que me ensinou tudo sobre rádio, sempre me acolheu em minhas andanças sai-volta de veículo e que, desgraçadamente, partiu não faz muito.
Enfim. Quem me escreveu o mail foi o Tacho, um grande chargista, figura exemplar como ser humano, que foi diagramador no Correio do Povo quando eu lá trabalhei sob o comando do Tuio Becker, outro que Papai do Céu chamou antes do tempo.
Mandei o telefone e escrevi, feliz da vida pelo contato, prevenindo-o: não sabes a besteira que fizeste mandando este mail!
Agora, estou AINDA MAIS feliz da vida: reatei um laço que o tempo, a preguiça, a frouxidão da vontade havia desatado. Vou mais além: ontem à tarde, depois de uma longa catilinária, de aspirador de pó na mão, com humor abaixo da linha do rodapé, sentei na minha caminha e rezei. Rezei não! Briguei com o Senhor!
Primeiro, pedi forças, ajuda, coragem, essas coisas que, quando o tempo fecha a gente se lembra de fazer. Mas encerrei a conversinha com a divindade dando uma bronca, rezingando que ora, onde já se viu, tanto filho da mãe que nem crê em nada se dá bem e euzinha ali, sofrendo, sem ver luz no fim do túnel nem com holofote de show.
Aí, dei um ultimato: se vocês aí de cima existem, meeeeeesmo, alguma coisa boa vai acontecer, algum contato, algo que me mostre que não estou sozinha e abandonada cá embaixo.
Além dos comentários que alguns amigos deixaram no meu post-lamúria, veio o mail do Tacho.
Ele, com certeza, nem pode avaliar o quanto este contato me ajudou.
Engraçado que ontem, à noite, tentei organizar a babel de papel (ih, rima podre!) que tenho nos armários do quarto e localizei correspondências com amigos (um antigo, outro novo, na época, e faz dez anos) que terminaram melancolicamente.

Pois veio o Tacho resgatar minha crença na amizade, na fluidez do tecido do tempo que a gente rasga assim, com um simples toque de teclado, buscando o outro, reativando sentimentos.
Então, se ontem eu estava a própria imagem do personagem aquele de desenho animado que só diz ó vida, ó dor, hoje estou bem mais animada. Com o afeto recebido nos comments deste blog e com o mail do meu querido Tacho, de quem reproduzo parte de um dos mails, pra vocês terem idéia sobre quem é e para que não deixem de ver, degustar e aproveitar o que ele desenha e que vale mais que um milhão de letrinhas.
"Maristela,
tentei ligar para Helena mas ela não estava. vou tentar novamente. Eu conheci Helena na parte mais conturbada da vida dela. Qundo o marido morreu e ela foi trabalhar no Correio. Depois do jornal ia para o palácio. Os filhos ligando. Um sofrimento que só enxergo agora. não sei de onde tirou tanta força. Ficamos bons amigos. Com todo o sofrimento ela mantinha um humor refinado.
O Figueiredo era uma figura. Nós dois ficavamos dizendo bobagens o tempo inteiro. Um dia eu estava indo embora e inventei que iria buscar minha mãe no aeroporto. ele perguntou de onde ela estava vindo. Eu disse: - Que nada! Ela tem um carrinho de pipocas no Salgado Filho. Vou lá ajudar ela a botar dentro da kombi... Ele teve um ataque de riso
Estou casado há 22 anos com a Nara. Minha filha, a Heleninha, faz 19 em julho. Te leio na Coletiva. e as vezes te leio no Emanuel. Te lendo achei que tu está mesmo cheia de mágoas. Espero que isto passe. Se não passar descarrega na na literatura mesmo. Mau humor também é humor.
Vou ler o teu blog. Quem bom que tu mandou este email. Temos amigos em comum neste plano e no outro. Tu arrumastes uma sarna para se coçar, também.
Desculpe este texto cheio de erros. Afinal de contas eu sou só um chargista. Sempre desconfie de um adulto que desenha como criança.
bj
Tacho"

Então. O último a ver as charges do Tacho é mulher do padre, como se dizia antigamente e, do jeito que anda a Igreja, acho que continua sendo ofensa. Pesada.

Meu amigo Emanuel Mattos me perguntou, neste findi, o que estava acontecendo porque eu andava postando pouco...em relação ao que eu postava normalmente.
Falei do meu pai, a cada dia mais fragilizado, e da minha fragilização diante desta situação aparentemente insolucionável.
Na verdade, disse meia verdade.
Há tempos em que a gente pára e se pergunta a razão de continuar andando, falando, pensando e até vivendo.
E de ter um blog. Ou três blogs, por exemplo.
Sei que estes posts pessoais pouco interessam, valem como descarga de eletricidade pessoal.
Mas vou em frente assim mesmo.
Tempo enjoados, estes que tenho vivido.
Apesar dos filhos fantásticos, de ter casa, comida e roupa lavada, de estar bem na vida perto de tantos, ando naquela fase fezes - tudo incomoda, como uma felpa embaixo da unha que a gente não consegue tirar.
Não tenho perspectiva de nada, atualmente. Tudo pouco se me dá.
Vejo o mundo por uma janela com vidros baixos, o som chega filtrado, a luz, tudo. É uma percepção entre o real e o irreal.
Tenho vários livros começados, muitos deletados, outros tantos nas primeiras páginas.
As idéias parecem coisas incômodas e desinteressantes.
Os amigos chamam mas não dá vontade de ir até eles.
O ressentimento em relação aos canalhas que se dão bem começa a agulhar a alma e isso é ruim.
O) frio, que eu tanto queria, está me entorpecendo e me acumulando sentimentos pesados por dentro.
Se eu fosse um suicida em potencial, com certeza já teria agido. Não sou. Sou covarde.
Fui criada com a idéia de que temos muitas vidas e que o que deixamos mal feito numa vamos ter de recuperar na outra.
Mesmo assim, minha porção religiosa está oca. Só consigo rezar pela metade, acreditar pela metade.
Espero, quem sabe, um grande milagre, uma virada sensacional que não virá, eu sei.
Algo que vai poder me mobilizar e dizer: uau, como a vida é maravilhosa e eu não estava enxergando.
No momento, descaradamente, escrevo. Escrevo isso tudo que nada interessa a ninguém, eu sei, pra ficar um pouco menos borderline.

Eu sei que muitos vão dizer que temos problemas demais para resolver, favelas, crianças abandonadas, subnutridas, violadas, humilhadas, esquecidas por este Brasil afora.
Eu sei que a maioria de nós pouco ou nada faz para mudar esta situação, centrados que estamos no nosso umbigo diário da sobrevivência, abrindo a asa para proteger nossos rebentos, o que já é uma tarefa hercúlea nestes tempos de incentivo à drogadição, à pornografia e à corrupção sob todas as formas.
Mas se nos consideramos da mesma espécie, o que dói em um deveria doer em todos.
A Grace Olsson permanece em sua profissão de fé pela família humana e, por alguma razão muito especial, plantou seus pés e mãos na Africa, para onde dirige seus olhos e sua força cheios de carinho.
Vamos olhar, pelo menos neste dia, para estas pessoas com o mesmo filtro da Grace.
Convido todos para também deixar uma mensagem no youtube. A Grace e seus retratados merecem.

Recebi por mail, da prima Zezé, e não "arresisti" a postar.
Agora, decidam se assim é ou não mais barato! E autêntico!

Frrrrrrrrrrrrio!
Muiiiiito frio!
Neste momento (22h59min) são apenas 8.6 graus centígrados.
Frio de renguear cusco, como se diz nestas terras.
Eu, que em pleno verão, não abro mão do edredon para dormir, acordo com os ossos moídos pelo peso das cobertas: um cobertor (grosso, comprado no Uruguai), um edredon médio e outro, do tempo da Mesbla, pesadésimo e quente.
Os vidros das três janelas baixos (só uma frestinha, em uma delas, para renovar o ar, como diz minha sábia mãe), porta do quarto fechada e, assim mesmo, na arrancada, aquele mergulho na cama, entro de casaco de lã que só tiro quando o corpo esquentou.
Meinhas de lã, que ganhei da prima Zezé, feitos pela mana dela que mora nos Estados Unidos, uma graça, de crochê, com pompons! Luvas ainda não usei... esse ano!
Não! Não tenho ar condicionado e não gosto de aquecedor.
Mas rezei tanto pelo inverno que tranco a boca cada vez que me dá vontade de clamar contra este gêlo austral.
Enfim. Inverno gaúcho é assim e pronto. Pelo menos tirei o cheiro de mofo do casacão (manteau é coisa de Sex and the City) e das pashminas e mantas enchem uma prateleira.
E tenho tido um grande prazer em caminhar, 40 minutos por dia, com Occhi e Dodô, indo de minha rua até quase o centro da cidade, coisa que eu não fazia há muito.
O diabo é o banho. A água solta fumaça mas, quando bate nas costas, já está morna. O banheiro é frio, porque a basculante não fecha (faz anos) e a gente tapa com toalha grossa e uma placa de isopor (podem rir!!!).
E lavar louça tem sido supliciante, mesmo com luvas.
Isso que me considero uma grande dona de casa. Adoro passar um aspirador, depois um pano com destak no parquê antigo, complementar tudo com um bom lustra-móveis cheirando a jasmin ou lavanda.
Mas, hoje, me superei. Consegui queimar ovos que tinha colocado para cozinhar. Queimei a panela. De inox.
Tudo por culpa da internet, dos blogs, dos sites, desta fome por me manter ligada neste mundo que nos une e nos separa pela rede invisível, a tal web.
Agora, tomei meu chazinho de morango e vou me recolher.
Até o super Arthur, o gatão de quase dois anos de idade que mora aqui ao lado, já dormiu - ele que anda impossível de noctívago!

As madrugadas nos reservam surpresas. Nem sempre. Mas, às vezes, trazem inquietação até ao se pegar um livro ao acaso, na biblioteca, para fechar o dia e chamar o sono.
Foi o que aconteceu nas primeiras horas desta friiiiiiiiiiiiiiia quinta-feira, quando puxei, da prateleira, Casanova, Uma Nova Perspectiva, que o diplomata americano J. Rives Childs levou mais de dez anos para escrever (e foi publicada depois que ele se foi) e que eu li há tanto tempo que, claro, já esqueci quase tudo.
E já ia eu levando Casanova e Childs para a cama quando caem, a meus pés, duas notas de dinheiro. Uma de 500 cruzados novos, com a carinha do Augusto Ruschi. A outra, de 200 cruzados novos já carimbada de 200 cruzeiros quase em cima da imagem da República em seu I Centenário.
Fiquei olhando aquelas notas que nada mais valem e primeira coisa que pensei: quanto não me fizeram falta na época, se escondendo em meio às trezentas e tantas páginas sobre a vida do Giovanni Giacomo, o chamado homem de muitos amores!
Me deu uma raiva fora de lugar encontrar essa grana!
E me bateu uma curiosidade que jamais vou matar para saber a razão de eu ter guardado ali aquelas notas e qual a sua finalidade: pagamento de alguma conta? Quem sabe a compra de alguma roupa nova? Ou brinquedos para os filhos? Supermercado?
Confesso minha preguiça para buscar converter o que valeria, na época, este dinheiro.
Folheando, depois, mais calmamente o mesmo livro, tive novas surpresas: um tíquete do ingresso para a apresentação da Orquestra de Câmara do Theatro São Pedro, dia 16 de outubro de 1995, e, nas costas, minha anotação: "20 anos de Eva Sopher no TSP".
Havia, ainda, dois ingressos inteirinhos, sem carimbo, para Ade-Até, dia 29 de setembro, com patrocínio do Goethe Institut. Que eu não vi, sabe-se Deus o motivo!
Tenho achado muitas coisas dentro de livros.
Desenvolvi este (mau?) hábito não sei quando. Tem de tudo - de convite para coquetéis a laudas de rádio - uma delas marcou para sempre meu exemplar de A Big Loira, da Dorothy Parker, que resolvi ler em lugar do grandalhão Casanova.
Lembrei, agora, que, faz tempo, numa Feira do Livro em que eu fazia um "frila" para o Jornal do Comércio, tive de entrevistar Lair Ribeiro. E ele me deu uma nota de 1 dólar (distribuía para quase todo mundo, então) para eu me fixar digamos neurolingüísticamente em ser bem-sucedida.
Me interessei tanto que perdi a nota! Achei há alguns meses, dentro de uma velha carteira de motoristas.
Vai entender!

Eu queria encerrar a semana no blog com esta visão romântica de Paris, que postei há pouco, para uma relaxante viagem virtual.
Aí, inventei de ir ao Terra e li uma manchete que me deixou de bunda no chão.
Reproduzo aqui o texto e proponho boicote aos cartões de crédito.
É uma safadeza sem fim o juro em cima de juro.
Na hora de pegar cliente, os caras só faltam carregar a gente no colo.
Quando o pagamento atrasa, a fornalha do inferno é acesa imediatamente e aí ninguém mais é cliente, é apenas devedor, trambiqueiro, desonesto e sujeito às tais leis do mercado.
Para completar, os nobres juízes, cujos salários devem permitir uma dezena de cartões de crédito no bolso, dão força para esta canalhice.
Pior: tem coisa que só se consegue comprar com cartão de crédito, como o próprio crédito pra skype e passagem de avião. Elitismo? Uma ova: obstrução ao direito do cidadão em escolher como quer comprar.
Enfim.
Taí a notícia.

Invertia

Últimas Notícias

Sexta, 6 de junho de 2008, 15h51
Fonte: Redação Terra
Justiça
STJ considera legal "juros sobre juros" em cartão de crédito
Atualizada às 16h35

O Superior Tribunal de Justiça (STJ) decidiu nesta sexta-feira que é legal a incidência de juros sobre juros em contratos de cartão de crédito. A decisão foi tomada dentro do processo em que um banco do Rio Grande do Sul requeria o direito de cobrar dívida de um cliente que questionava a prática na Justiça.
A incidência de juros sobre juros, também conhecida como capitalização de juros, é quando a taxa de juros de um empréstimo incide não somente sobre o capital emprestado, mas também sobre o valor monetário, em juros, acumulado anteriormente.
Como exemplo, um empréstimo de R$ 100 para pagamento em quatro meses com taxa de 5% ao mês. No fim do 1º mês, quem tomou o dinheiro emprestado vai estar devendo R$ 105. No final do 2º mês, a taxa de juros incidirá sobre R$ 105 e não sobre R$ 100 e assim sucessivamente até o fim do período do empréstimo.
Pela decisão, os ministros consideraram o cartão de crédito uma espécie de conta-corrente em que pode haver saldo líquido passível de cobrança de juros sobre juros. O voto da relatora, Nancy Andrighi, foi seguido pela maioria dos ministros da seção.
Segundo o STJ, o caso chegou ao colegiado do tribunal por meio de um recurso chamado "embargo de divergência", no qual o banco informou que havia entendimentos diferentes sobre o mesmo tema sendo aplicados pela 3ª e 4ª turmas do STJ, especializadas em direito privado.
O banco recorreu ao tribunal superior após o Tribunal de Justiça do Rio Grande do Sul entender que não havia previsão em lei para a cobrança de juros sobre juros na modalidade de cartão de crédito. A decisão da instância inferior foi mantida então pela 4ª turma do STJ, o que levou a instituição financeira a impetrar o embargo de divergência.

Clique aqui e passeie por uma boa parte de Paris.
Atenção às molduras vermelhas! Elas escondem imagens surpreendentes!
Bon voyage!
E bom voyeurismo!!!!

Estou Cansado *

(Álvaro de Campos)

Estou cansado, é claro,
Porque, a certa altura, a gente tem que estar cansado.
De que estou cansado, não sei:
De nada me serviria sabê-lo,
Pois o cansaço fica na mesma.
A ferida dói como dói
E não em função da causa que a produziu.
Sim, estou cansado,
E um pouco sorridente
De o cansaço ser só isto —
Uma vontade de sono no corpo,
Um desejo de não pensar na alma,
E por cima de tudo uma transparência lúcida
Do entendimento retrospectivo...
E a luxúria única de não ter já esperanças?
Sou inteligente; eis tudo.
Tenho visto muito e entendido muito o que tenho visto,
E há um certo prazer até no cansaço que isto nos dá,
Que afinal a cabeça sempre serve para qualquer coisa.

*Betty me mandou este poema do heterônimo de Fernando Pessoa ao final de um mail.
Hoje, precisei publicá-lo.

Pois hoje prescreve um crime que abalou Porto Alegre e, em especial, as pessoas que conviveram de perto com a vítima, o jornalista José Antonio Daudt.
No início deste ano, escrevi, no meu espaço do Coletiva.Net, um texto-memória, mais sobre o Daudt que sobre este crime misteriosamente não resolvido, em que pese tanto "esforço" para solucioná-lo.
O Emanuel Mattos, meu amigo, meu colega, também contemporâneo do Daudt, em seu blog, hoje, reproduz meu artigo e também o comentário que fez no Coletiva na ocasião em que o publiquei.
Neste domingo, Zero Hora, que integra o grupo de comunicação gaúcho a que Daudt esteve sempre ligado, apesar de também ter atuado na então TV Difusora, hoje Bandeirantes, concorrente da RBS, fez um apanhado de dados sobre o caso e deixou de fora, inexplicavelmente, o programa de rádio que Daudt conduziu e eu produzi desde o início até minha saída, que o contariou. O programa se chamava Tribuna Gaúcha e o próprio nome foi escolhido por Daudt.
No entanto, não deixa de comentar sobre a homossexualidade de Daudt e seus esforços para manter esta opção sem torná-la pública, direito que tinha e tem.
Coisas do jornalismo "muderno": faltam informações concretas, mas sobra sensacionalismo. Como aquela pobreza de dizer que Daudt morava no bairro chique do Moinhos de Vento, quando, na verdade, basta passar diante do edifício, ele morava modestamente num edifício simples, sem luxos. Enviei mail ao diretor de redação de ZH, Marcelo Rech, alertando para a incorreção, mas não mereci ao menos uma mensagem automática.
Mandei um comentário para a edição virtual que foi publicado na segunda feira mas hoje já foi retirado. Para registro, deixo aqui abaixo o que reclamei. Um dia, alguém lerá, no futuro. É só clicar na imagem e ler.

Reproduzo, aqui, também, a imagem da página do Emanuel, com seu texto desta quarta-feira e os comentários. Também é só clicar para ler ou ir até o blog e desfrutar de boa leitura de sempre.

E, a seguir, a imagem e a íntegra do meu texto no Coletiva.
Tudo isso, que é pouco, é minha homenagem ao Daudt, um injustiçado.
Coluna de Maristela Bairros
08/02/2008
Daudt: 20 anos de ausência
Este tem sido um verão de muita mexida em livros e material impresso que atulha minha casa. Esta semana, desencavei do fundo de um armário a minha coleção de revistas Imprensa e deixei à vista, para ir lendo as que nunca foram lidas e reler as que já o foram. Ontem à noite, por acaso, deixei ao lado da cama a edição número 11, ano 1, que custava 250 cruzados, e que foi publicada em julho de 1988. Na página 32, me deparo com uma foto de José Antônio Daudt, com seu tradicional blusão de lã cashemire de gola alta com que tantas vezes o vi e a legenda: Daudt, assassinado: teses sem comprovação. A matéria intitulada Um Culpado a Qualquer Custo tem por linha de apoio Sensacionalismo e confusão marcam a cobertura da imprensa gaúcha sobre o assasinato de um deputado.
Revi todo aquele sábado em que acordei com as rádios enlouquecidas tentando informar e mais que isso, compreender, a morte do jornalista que era, então, deputado. O que se seguiu, todo mundo sabe: a acusação de Antônio Dexheimer, a devassa na vida pessoal de Daudt até as últimas baixezas, sem piedade, o julgamento coberto integralmente pela mídia e o até hoje mistério: 20 anos depois, a se completarem no dia 5 de junho próximo, não existe um culpado pagando pelo fuzilamento do jornalista à frente de seu apartamento na Quintino Bocaiúva.
Trabalhei com Daudt em começo de vida profissional. Eu havia feito um frila para a Zero Hora na cobertura das Olimpíadas do Exército, a convite do Telmo Zanini. Ninguém queria pegar o trabalho, já que ele se associava ao regime militar. Eu e Eva Caparelli, loucas por um estágio, aceitamos. A mim, coube acompanhar as provas de tênis e hipismo. Coi Lopes de Almeida era o editor de Esportes, então, e – coitado - precisava de muita paciência (que ele quase não tinha!) para esperar meus textos catados na máquina de escrever, em meio a minha inexperiência e ao nervosismo de debutante.
Encerradas as Olimpíadas, Luiz Figueredo me acolheu, naquele aquário em que funcionava, no terceiro piso do prédio da Zero Hora, parte da Rádio Gaúcha. Como não havia vaga para redatora, o gordo Fig me encaixou como assistente de produção do Sala de Redação, então um programa de debates jornalísticos que o Cândido Norberto apresentava e que tinha apenas um dos espaços dedicados ao esporte. Daudt me acolheu com aqueje seu jeitão entre carinhoso, debochado e impulsivo. Ainda o vejo, com suas calças boca de sino de veludo cotelê, caminhando rápido, sempre com um sapato social de qualidade, camisas bem passadas, um casaco de couro, o cabelo ondulado, que caía sobre a testa, o olho azul muitas vezes avermelhado pelas noitadas num bar do Hélio Wolfrid que ficava na João Pessoa, o Ressaca.
Chegava sempre cedo, olhava o material que eu havia selecionado, pegava tudo, botava embaixo do braço e ia para o estúdio. Por ter um gênio explosivo que depois ficaria bem conhecido, em seu programa na então TV Difusora, em que batia na mesa com a palma da mão para chamar atenção para algum assunto, brigava bastante com Cândido. Um dia, ele ganhou seu próprio programa, o Tribuna Gaúcha, das oito às nove da manhã, na rádio. E me levou junto, como produtora, com o que fiquei acumulando a tarefa do Sala de Redação e a do novo programa. Até que Daudt exigiu que eu ficasse apenas com o Tribuna.
Sempre chegou uma hora antes, banho tomado, perfumado, fumando seu cigarrinho, às vezes não querendo conversa, outras brincalhão. Gostava de ficar sozinho, sentado diante da mesa com recortes de jornal, pautas sobre entrevistas, gravações, entradas ao vivo dos repórteres. Volta e meia, passava o braço sobre meus ombros e dizia, antes de entrar no ar, “vamos lá, guriazinha”. E eu, que cedo aprendi a respeitar e, quantas vezes, temer meus superiores, o seguia, feliz da vida, por ter ser produtora de um cara que fazia tanto sucesso como jornalista combativo e, também, com o mulherio.
Daudt, como se sabe, tinha muitas fãs. Uma delas ia à rádio todas as semanas, vinha de Canoas, era uma moça simples. E lhe trazia presentes, como uma alfomada de crochê em que ela derramou litros de perfume e ele, num daqueles gestos de supremo desprezo e deboche, jogou fora.
Um dia, deixei no quadro de avisos um desabafo sobre uma injustiça que haviam feito com meu pai, na sua sapataria, e o tom deveria ter sido muito dramático, porque Daudt telefonou para a casa dos meus pais para saber como eu estava. Tempos depois, no meu aniversário, apareceu, de surpresa, na minha casa, junto com Ubirajara Valdez, que era nosso repórter, recém chegado de São Paulo. E ficou muito chateado porque as amigas que estavam na minha festinha caseira haviam se reunido numa outra sala, sem conversar com ele.
Fiquei no programa mais de um ano, até que me enchi da rotina estafante de receber gente que ia reclamar desde a virgindade perdida da filha até uma casinha para morar, e resolvi sair. Quando avisei da minha decisão, Daudt radicalizou: me deu a chave de seu fuscão e me botou a dirigir até, primeiro, uma casa de acolhida a deficientes, que ficava na Getúlio Vargas. Depois, para completar a aula, me mandou seguir para a Restinga Velha, para ver a denúncia de que um casal de cegos saía para mendigar e deixava duas crianças acorrentadas ao barraco. Chorei muito, quando cheguei em casa. Mas desisti do que Daudt dizia ser minha missão. Não suportava mais.
Nossos caminhos se separaram ali. Nunca mais o vi pessoalmente. Até que ele virou notícia da forma mais trágica possível. Infelizmente, ele, assim como Bira, Figueredo, Coi, se foi. Sem, ao menos, ser vingado pela vida, que lhe negou até a punição do criminoso que o matou de forma bárbara, que ele não merecia

Eu li no G1 e achei a notícia tão fraca, tão sem consistência, que fui procurar alguma mídia de Montes Claros para confirmar e ver se não era um hoax.
Pois aí está, para quem quiser ver.
Reproduzo o texto da notícia que está na imagem acima:

Criança leva droga para creche achando que é sabão
“Tia, eu trouxe de casa esse sabão para brincar com meus coleguinhas”, foi assim que um garotinho de apenas quatro anos, explicou o significado de várias pedras de crack, com ele apreendidas na manhã dessa terça-feira, 3, no bairro Mangues em Montes Claros.
A situação atípica chocou não somente a comunidade escolar, mas até mesmo os policiais, já acostumados com o envolvimento de crianças, cada vez mais cedo com o tráfico. Diferentemente de outros registros policiais, a criança inocentemente acreditava estar levando sabão para escola. Ela disse ainda, que pegou o material nas coisas do padrasto.
H.H. foi flagrado, por volta das 10h, pela sua professora, que prefere ter o nome preservado, quando brincava com outros colegas na sala da creche onde estuda, denominada Estrela da Esperança. O menino teria retirado da mochila o saquinho plástico, contendo várias embalagens de uma substância branca, e imediatamente começou a brincar com o saquinho, rodando de um lado para o outro, segundo declarações da professora à Polícia. Ao perceber aquele objeto, bastante diferente, a professora desconfiou e chamou a Polícia Militar.
Polícia. Ao perceber aquele objeto, bastante diferente, a professora desconfiou e chamou a Polícia Militar.
Rapidamente, equipe composta pelo cabo Nascimento e soldado Marcelo chegou ao local e foi informada dos fatos. A suposta droga foi apreendida pelos policiais, que em seguida, foram até a residência do garoto, no bairro Chiquinho Guimarães, para colher mais informações sobre a origem do material apreendido. Os pais de H.H guardavam drogas até em fraldas de bebê. Durante buscas na residência, foram apreendidas mais 14 pedras de crack, 84 embalagens plásticas utilizadas para o comércio de drogas, cinco aparelhos celulares, documentos de veículos, e cerca de R$ 800,00 em dinheiro.

A Lucy me passou e como ando com sodádi de meme, lá vão as respostas (ilustradas, algumas):

Um mês: dois - maio e fevereiro, quando nasceram meus pimpolhos
Um ano: dois - 1979 e 1984 - idem ibidem
Uma letra: duas - L e M - (adivinhem!)
Uma estação: outono
Uma flor: tulipa amarela
Uma fruta: maçã fuji
Uma matéria: história
Um passatempo: blogar, ouvir música anos 60 e 70, cinema
Um esporte: NENHUM
Um herói: aposentados do Brasil
Um exemplo: de dignidade e luta de meu pai e minha mãe
Um filme: dois: O Castelo de Minha Mãe e a Glória de Meu Pai, de Marcel Pagnol
Uma música: Moon River

Um programa de TV: noticiários e filmes
Um time: Internacional
Uma mania: dormir e acordar tarde
Uma profissão: sapateiro e dona de casa
Uma coisa importante: estar atento e forte
Um sonho: ser uma velhinha realizada
Uma sorte: ter filhos, pais e ex-marido fora de série
Um medo: mau-caratice
Um amor: Zidane

Um perfume: True Love, da Elizabeth Arden
Adoro: dias de outono
Odeio: gente boazinha
Amigos: nossa âncora
Um lugar: rue Mouffetard, em Paris
Um cheiro: jasmim-manga
Um horário: madrugada
Um sorvete: pistache
Um ciúme: nadica de nada
Uma cidade: Paris
Uma dor: amor que termina
Uma saudade: programas de tv que meus filhos pequenos viam (Arca de Noé, Plunc Plact Zum, etc)

Um hobby: não tenho
Uma peça de roupa: jeans saintropeito!
É indispensável: paciência (nunca tenho)
Um website: Reporters Sans Frontières
Um defeito: impaciência
Uma qualidade: não sei apontar... são tantas...
Uma comida: dobradinha, vulgarmente conhecida como mondongo
Um doce: TODOS
Uma lanchonete: McDonalds (e daí?)
Um restaurante: o 3B (bom, bonito e barato)
Uma frase: "É preciso estar atento e forte" (Divino Maravilhoso, do Caetano)

Recebi por mail, com a seguinte observação:
"ao que tudo indica, foi adestrado em Brasília, diretamente com a equipe dos mensaleiros e outros quetais".
Observação minha: os de Brasília jamais terão este charme!

O reloginho do computador marca 01:01.

Para tirar um pouco do peso das más notícias, um pouco de deboche.
Este comercial do Chevrolet Aveo é uma resposta ao transformer do Citroen, este cá de baixo.



E não posso deixar de lembrar do tempo em que meu filho tinha uma coleção de carrinhos, caminhões e aviões que viravam, em segundos, em suas mãos curiosas de garotinho de cinco anos, um "perigoso" robô.
E a paródia não deixa de dizer que cada vez mais nós somos comandados pelos carros.
Ou estes engarrafamentos quilométricos são apenas ficção?